Schwebebalken des Nebelschneiders, Der

"Fabian Rothstiller schläft. Ein Oktobertag. Ein Oktobersonnenregen. Ein Oktoberwindlichtermeer. Fabian Rothstiller schläft. Er träumt den Morgen, träumt den Tag, die Farbe, das Wesen der Dinge, die Ankunft der Götter, das Lachen der Schamanen. Draußen im Tal der Welten blühen die Blätter eines Herbstes, eines Zustandes, den er, wäre er bei vollem Bewusstsein gewesen, gewiss verflucht hätte. So aber entgleitet er den Possen seiner unmittelbaren Umgebung, hat den Schlaf nicht gesucht und dennoch gefunden. Sein kleines Zimmer in der Hafenstraße, sein nacktes, klebriges Bett, die Kästen, Läden, Kartons und Truhen, sein Kopf, sein Erinnerungsvermögen, sein verschwitzter Körper, die Kochnische, das Bad – alles unaufgeräumt, überfüllt, geradezu dekoriert mit unnützem Beiwerk, mit Hyänen aus Dreck, Ballast, Wolkenburgen aus ungestillter Sehnsucht, drohender, allgegenwärtiger Angst, Tumulten und Eskapaden des Herzens, vervieltausendfachtem Kleinkram, Schutt, Müll und Mützen aus Schlaf. Jetzt fahren die Fieberhände Fabians auch schon durch sein krauses Denken: Traum, seist geschaut. Das Leben war Traum. Das Leben ist Traum. Beginnt Fabian Rothstiller im Denken zu weinen?"
Ein Theaterstück über einen an Narkolepsie leidenden Trinker und Träumer, über Weltflucht und eine Frau zwischen geistiger Schönheit der Liebe und nicht zu verleugnendem Trieb.